Seria Sonho

"Sonho de Poeta", de Tchalé Figueira

"Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura porque não são sonhos."

(Álvaro de Campos)

Era noite. Fazia frio e eu estava de chinelos, embora o resto do corpo estivesse bem agasalhado. O vento gelado soprava mas só aos meus pés incomodava, torturando meu mindinho. Eu voltava com um copo quente de café com leite na mão, enquanto explicava minhas grandes ideias a minha amiga que me acompanhava. Foi quando o vi. Estirado no chão na frente da entrada do metro, uma estranha forma não se movia. O percebi. E percebi que todos a minha volta também o percebiam. Não modificavam o ritmo de seus passos, embora desviassem brevemente de seus trajetos pré-concebidos. Foquei meu olhar em seu diafragma, e depois em seu peito, esquadrinhando seu corpo a procura de vida: Estaria ele morto? Tentei diminuir meu andar, mas o olhar de minha amiga era inquisitivo “O que se há de fazer?!”. Continuei andando e logo apenas o via com minha visão periférica, até somente enxergar as rodas de jovens artistas conversando. Mas não consegui socializar. O que era - vejam o que era e não quem – aquela figura a frente da entrada do metro? Não sabia o que sentir. Vergonha por me importar? Raiva por não parar? Ódio ou tristeza por sentir pena, por não saber o que fazer? Curiosidade pelo sem sentido? Crescido em uma grande metrópole tenho meus nervos de aço, meus olhos filtram a poluída paisagem urbana de postes, fios, placas, pessoas jogadas no chão, lixo, carros estacionados, etc, mas há certas vezes que meu corpo inteiro se contorce. O que aquele o homem fazia ali? E se ele estivesse morrendo naquele exato momento? Não. Não seria possível que ele morresse ali na frente de todos sem que ninguém o acudisse. Ou seria? Prefiro pensar que ele estivesse protestando contra as graves falhas do sistema politico, ou que ele estivesse consciente que o mundo é uma grande convenção entre olhares, e se o mundo tal como ele enxerga só existe para si, talvez parando totalmente pudesse parar o turbilhonante frigorífico da vida. Talvez pensasse que ao não mover seu corpo toda sua história massacrante deixaria de existir, e se assim o fizesse por tempo suficiente o mundo inteiro se reconstruiria mais tragável. É claro que não. Ele estava lá. E eu não tinha mínima ideia do porque. Me afastei das risadas e voltei para saber dele. A essa altura três seguranças do metro já estavam a sua volta, e ele continuava estático. Riam constrangidamente por não saber o que fazer. Seus empregos exigiam que o retirassem dali, mas o homem não esboçava reação. Estava vivo – Sim! Estava Vivo! - mas não se mexia. Tentaram o levantar sem sucesso. Decidiram então, sem se falar, arrasta-lo dali , e o erguendo pelos braços e pernas, o levaram para a escura e suja área ao lado da entrada do metro, o apoiando no muro da estação, sem ele reagisse de qualquer forma. O mundo então se reconstruiu sem se dar conta do que havia passado. As pessoas não mais precisavam modificar sua rota; os seguranças voltaram a seus postos e eu , sangrando, voltei para minha aula com minha consciência já coagulada.